Qui finì il racconto di mio padre quella domenica mattina. Il portacenere era pieno di sigarette. Aveva fumato tanto mio padre, raccontando. Aveva fumato come fumava quando parlava con qualche suo amico grande, ma lì davanti c’ero io, che avevo solo sette anni. Negli anni a seguire lui questa storia me l’avrebbe raccontata ancora tante … Continue reading I gesti contano più delle parole:quando butto il pane lo bacio, quando cade a terra il cibo ci soffio sopra, quando passo davanti a un cimitero alzo la mano in segno di saluto…